o hesitador

eu acabei de passar aqui.

não foi com sangue que eu escrevi – no minimalismo

de uma sofreguidão quieta

foi que sublinhei o rio, que rio, não sei,

mas foi nele que perdi os esboços de luz

que se me apunhalaram, como sonhos encaixotados,

como a verdade pousando, como eu participasse

de toda a sua luminescência.

acabei de passar, e se não estou aonde havia passado,

é porque lá ficou uma trouxa indisciplinada

do que eu ainda não sabia, mas pelejava.

me lembro de ter escrito: para escrever penso em poetas,

meu erro de estimação. Como se nem “foder”

fosse meu. E o tato

fosse o meu guia

entre a costela íntima

e a glande do universo. Eu que troco esperma

comigo mesmo, e o mundo sobra dentro.

meu discurso é aproximação

e não é novidade aproximar-se, o destino é novidade?

meu nome é estou prestes à rocha movediça

da sinceridade

e eu poderia ser sincero já

e esse o meu tempo mais verdadeiro – poderia

porque tristemente é fosco bradar: eu sou o que sou

já que eu não passo de um que passa.

(como se os escritos não fossem para ser meus, eu nascido

tivesse só para escrevê-los, e a isso chamasse de heroísmo,

martírio, galhardia, minha sutil mediocridade transformada na

humildade puríssima de um sujo, o assunto do santo,

o susto do infenso, que anjo mora nas próprias asas?)

(que espécie de parentes de Deus me anunciaria em estado bruto

meu estado bruto?)

(me diria o poema sem poema, aquilo que já nem mais esperando eu

fosse, de tanta perdição engastada, me diria:

estou próximo de mim

estou próximo de mim

estou próximo de mim,

próximo, próximo, próximo,

pertinho)

mas talvez a sinceridade esteja tremeluzindo

por aqui por perto em mim

(Deus, e se nós dois fôssemos a timidez um do outro?)

feita de esboços de si mesma, e por amor,

de mim mesmo, e por amor a mim,

de mim mesmo, de mim-mor.

meu maior acalanto, meu Festival e Morte,

minha coleta de espasmos e calmarias

entornadas de neurose já sem vida – já sem a minha vida.

e o tédio o indestronável rei de um instante mágico (quando de repente

pensasses: vou fazer a comida)

daí também passarei (eu sei que Tu temperas a comida

com os pés) mas como o infante que eu sempre fui,

sem que o sempre me aniquile,

sem o que mais hesitar

o infante de nariz escorrido, largando o brinquedo de ouro

só para limpar o nariz do seu sofrer.