material do esôfago

de fato

meu sabonete acaba

as feras são cansáveis

eu grampeio demônios em anjos de gelo

minha batalha

minha tesoura

minha boneca


processo de uma xícara
latejando diluída
vértebra violada por tão insubstituível sacramento

campestre ou inflável

um morto sempre amorfo

os seios da feiúra me avistam

eu totalmente incauto

sem nenhuma vassoura

eles são corpos de ósculos amargos

produzindo docemente por minhas vias

o fóssil da música

se esfregou no meu rosto

não doeu

eu me tornei armagedon de um náufrago

e o buraco do alfinete

virgem pela primeira vez

quis me enganar o fruto

herdando-me palavras minhas

a única morte importante é a primeira

esse insistir de ritos enquanto eu só sou 

um pêndulo

num mito

meu entusiasmo sem brinde, sem fricção,

solo e laxante, vagarosa alegria

eu

me

preocupo

com o principal

do bule

e que nenhum sono é insano,

e que há insônias não tão más

de fato vou para o casamento

o fato mais grácil e cheiroso

o fato menos forca e foice

menos sangue e célula

coice


notícia de um joelho suave no esôfago

a igreja toda ante a notícia

sem nada fazer

inclusive sem pausa

o casamento é eterno

pedra cega de propósito
essa minha fronte de rugas

a notícia se exalará até

a fundo das portas

minhas sobrancelhas encarceradas

flutuam, sem fato

ele já se foi daqui

continua atravessando os outeiros

ungido do perdão extremo

de não poder ficar até o fim dos livres

meu poema sem ciclo

meu poema sem ciclo