forragem

eu dormi debaixo da cama

e acordei e vi detrás da parede

a cama mexida

um caracol árido

resfolegou

naquele gesto uma vez conhecido

quando vi um menino com um esgar

e uma folha na mão, e ele recitava para si o que tinha acabado de escrever

ele dizimou minha cama em busca de sua umidade

e foi um índio convalescente

e não teve tempo para ser o espaço

mas eu estou debaixo da cama

com chuquinha nos olhos

a pata da anta são seus olhos

e um violão

liame, liame, Coco e Rosie não cantam para mim

mas elas são o meu liame

e a minha ordenha

elas me fazem ser um xilofone de grãos de areia

eu me toco com dedos de nômade

e um coração fixo

como um bico de feto, não precisa ser de fênix ou urubu

é O Bico

ignorando os pés

no Fio

a cidade conta meus anos antes de dormir

apenas dormente

e tenho 17 anos mas sou livre de ignorar

só

eu sei, só,

é pouco saber,

é muito saber e nada mais,

meus acenos são feitos com as mãos debaixo do chão

e o muco denuncia fora do nariz

uso meus tendões para fundir palavras e precursores

em torno, e não em mim,

e não de mim, o suor é do sol na minha pele alugada

e as oferendas se atrapalham e espatifam a face do passador de uma tarde completa ocupada

meu louvor que foi uma leitura, quando eu li emocionado ofertando

e o emblema, de renda e arroz e paradeiro morcecal

configurando meu queixo presenteado

à transfiguração

do Sismo

do vento simples, do vento, O Vento,

retalhado e luminescente por Ele

mas aqui prospera uma elegia puritana e eu ponho “puritana” porque é o que veio, o sentido da raiz não se chama pelo sentido da semente

a copa é copo

reboando incauto na planície

com cuidado eu defronto um império e a ele ele se imanta

o copo e a escada

eu sou Eros

e sou anta derramando choro

costureira secreta

no dorso da aranha

teia outra

matéria outra

espírito outro

vértice-convulsão

vórtice-bóia

linha-transe

eu telefono para dizer que não sou especial

e que tudo está contido numa mesma Tigela

e que as palavras feliz e infelizmente foram inventadas no século do tédio

mas atrás da besta insiste

e esbate

a aranha e a nuca

a nuca da nuca

cérbero sífilis se feliz

em seu dorso feito de primórdio e serenidade

um outro manto se prende ao nu que morre afogado na margem por não chegar no pico da água já a primeira agüinha a primeira irmã o primeiro irmão

a primeira mãe a mendiga ulterior

um manto que ora a não-oração

eu não sinto todas as palavras que escrevo, elas são inóspitas de mim,

eu sou sua alusão

comboio, urtiga, comboio, urtiga,

pederneira

eclâmpsia

trilhos de diário em branco

porque eu tenho escrito símbolos prematuros

precoçados e sem pescoço

ou mais pescoço ou só pescoço

cantiga do pescoço que é

uma península pende, eu não tenho escrito o óbvio

e o cotidiano fica na dele

minha pressa é um olho desenhado na palma do sal

os trilhos raspam o principal do suado

num espreguiçamento

eu sou um estóico na rede

e vencerei o verbo no futuro

não posso ser um profeta fora de mim

não sou um profeta assim

meus pedaços me transgridem para me salvar

os personagens latem para o branco estranho que mina dos sexos

escrevo para ver no futuro – verificar –

e penso em como era com ele

qual Rimbaud foi a bolha pura

forjada de uma guerra de espécies no barco

demônios contra demônios

17 rimbauds e 17 alices e 17 são franciscos

me chamam de Lamuriante

eu parei de recitar e lamentar não ser o ser de um pássaro

porque saiu catarro do meu bico

foi por um segundo e ninguém viu

todas as canções o foi

o que está preparado

do lado da outra estrofe

depois do estrambote

que pacto

que carícia

que virilha

escorrega

pelo varal tecido

e me pacifica?

e não me pacifica

mas me expulsa

para o lado invertebrado do nome?

amor, resposta, centeio, vermelho

eu posso reconhecer em sua pele

mas

eu

preciso

ver

como

uma

pele

mira

sem olhos

sem pensamento